Не думая, сел...

Не думая, сел не в свои -
запряжённые – сани,
лежащую тут же чужую
тужурку надел.
И тронулись сани, а следом -
бездомными псами
бежали  вчерашние песни
с репьями в хвосте.

И дни полетели смешеньем
хороших и разных
поступков, "надёжных" надежд,
и надежд на "авось".
И будни сменял утомительный,
медленный праздник,
а пёстрых гостей –
вечер выцветший,
ржавый, как гвоздь.

Он тихо входил - то в  "джинсе",
то в халате, то в ризах:
в обличье священника,
друга, врача, палача.
Твердя мне, что «это пройдёт»,
что – «подумаешь, кризис!»
И был мне подарком
и милостью шанс
промолчать.

А время - бегучее, не устающее длиться,
 тянуло упрямо свою невозвратную нить,
но вмиг застывало со скоростью
жидкого гипса,
и не уставало потом
эту твёрдость
хранить.

Без глупых намерений  -
коротко свидеться с прошлым,
с нелепой опаской – столкнуться с ним
в тесных дверях,
колючею россыпью
высохших гипсовых  крошек
катал я в ладонях коварных шипов
острия.

Пусть Время, бесстрастно и мерно листая страницы,
не выдаст тебе на поездку в минувшее виз,
но каждым "сейчас" призывает тебя
торопиться –
пока ещё влажен и мягок
твердеющий
гипс.