Сплин... блин...

             1.
Улетай же, милый мой, улетай.
Ты да я - не сладилось, песнь не та.
Врет в бору кукушечка с цифрой сто,
солнце ходит гоголем на восток.
Через пень колоду, в сумерки - день-деньской...
Столько лет, а надо же – знаю вскользь.
Я ушла бы, милый мой, корень врос.
Для тебя отрезать свой – не вопрос,
не ответ: - "до скорого... твою мать..."
Как-то так всё видится, для ума,
а для чувств – пружинисто... водопад...
Так бы плюнуть, но буду – над...

             2.
нотки сплина снова звучат в душе,
не горит свеча в негативе дней.
взял тоску б кручинушку да - взашей,
но почти сроднился, стал глух и нем.
и не в радость шалости, как тогда,
у железной маски серьёзный вид,
а под маской мысли о "никогда"
и, луч света около, вдруг, завис.
утро вечера издревле - мудреней,
что-то новое выплеснет в мир заря,
поутихнут думы о нём, о ней
и, тогда окажется, жил не зря.
опыт, сын потерянный, в дни беды,
поглотит потуги все, подыграв...

понимаешь, что эти страсти - дым
перед пламенем твоего костра...