Не позорьте Прометея!

               «По этой крови, как по багрянице,
               Разостланной для цезарских триумфов,
               Прошла богов бесчисленных фаланга
               С земли на небо. Сколько же ей стлаться…?»
                Леся Українка
Вирши нынче пишут пули,
А снаряды пишут оды.
Все считают, их надули,
И воюют все народы.
В жизнях красным ставят точку
Шведки, немки и литовки,
Из секрета, из-за кочки,
Рифмой в глаз нам бьют чертовки.
Наш «Шекспир» строчит сонеты,
Часто, даже разрывными.
Трупы – «мёртвые поэты»,
Раны облаков над ними.
Польский Пан  Курган Костюшко
Защищает в Украине,
Ну, какой он, право, душка,
Помнят здесь его и ныне!
Ксёндз грехи ему отпустит,
Ведь он доблестным был в драке,
В Рай его вперёд пропустит-
«Бо, православные-собаки».
Муфассир стихи слагает -
Рубаи из пулемёта,
Книжек гений не читает,
Для него война – охота.
Гарный хлопец с Шепетовки,
Перебрав автозагара,
Гимны исполняет ловко
Про внезапные удары.
Но в плену поёт другое –
Не про «Славу Алабамы», -
А про бедного изгоя
И болезни милой мамы.
Толпы цезарей-поэтов,
В «Новый Рай» уже шагают,
Получив свой куш за это,
«Боги» мирно почивают.