Художник

 Пропахший красками художник
 Макает солнце  в акварель.
 Снегов дырявые рогожи,
 И всем понятно, что – апрель.
             И всем понятно,
             Хотя невнятно
             Стучатся капли
                в седой асфальт.
            Но, слышишь? – птицы
                спешат обратно
             через последний снегопад.
Сквозь сосны розовым на синем
Струится заспанный рассвет.
Художник  мелом пишет зимы,
И пахнет оттепелью снег.
             Ах, тут бы сани!
             А лыжи – лучше,
             Чтобы с горы лететь скользя,
             И вечерами вьюгу слушать,
             Душою, греясь у огня.
А в городах остеклянелых
Нам вдруг захочется туда,
Где летний вечер на пленэре
В окне зелёного пруда.
               Вот наш художник
               Рисует дождик.
               Босые лужи в глазах витрин.
               Он души наши растревожит
               Июньским громом молодым.
               
Нет, наш художник - он не безбожник!
Его  не надо склонять к кресту.
Свои поклоны он положит,
Склоняясь к чистому холсту.
                Мы с ним – добрее.
                Мы с ним – умнее.
                В палитре красок -
                судьба и жизнь.
                И туч тяжёлых гудящий ветер,
                И васильки по краю ржи.

2015г.