Тропка вьется косогором,
Мимо сломанных стволов,
Вдоль по речке, что с напором
Тянется меж берегов.
Там, вдали, за поворотом:
Не увидишь, не поймёшь -
Может встретишь ты кого-то,
Или крест свой обретёшь.
Стынет воздух - осень дышит,
Вниз стремится желтый лист;
Лес твой шаг неслышный слышит:
Он прозрачен, гол, и чист.
Небо облаком полнИтся -
Может, скоро дождь пойдёт.
Сердце думами томится,
Что-то кроет поворот.
***
© Copyright: Данила Журавский, 2016
Свидетельство о публикации №116012610526
Свидетельство о публикации №116012610526
Рецензии