Творчество...

А ты берешься и берешься за перо,

и взглядом упираясь в белый лист, ты уж бледней, чем сказочный Пьеро. Все ненаписанное давит камнем вниз. Еще немного и польется слог, еще немного - зазвучат слова, но кто диктует Дьявол или Бог? или дурная эта голова?

Откуда все романы и стихи, откуда появляются сюжеты? Награда или плата за грехи писателем быть или быть поэтом?

А ты берешься и берешься за перо...

И, как чернила, время разольешь, бегут по телу строки, словно ром, тебя пьяня и вызывая дрожь. Все тот же лист упрям, как прежде чист. И в воздухе повиснет тишина. Ты как художник, слово - твоя кисть, как музыкант, оно твоя струна. Оно проснется у тебя внутри, и рухнет вдруг незримая стена. Душа пожаром огненным горит, и неизвестно чья это вина...

И жизнь, казалось, уплыла куда-то, оставив росчерки пера в награду, оставив пыльную золу в камине, все, что сгорело, что исчезло в дыме, что так усердно пожирало пламя, и время пьешь ты медленно, глотками,
а сердце бьет который раз подряд
о том,
 что
рукописи не горят...

Судьба такая или тяжкий рок, но ты опять берешься за перо...