Домечтать

 Какая это, люди, красота...
пастельными тонами на дома,
на тополя,
что выше крыши,
как будто по стеклу бежит вода,
в тумане,
за окном и только ниже
машин уснувших радуга цветов
не ярких, блёклых,
на фоне окружающих кустов,
большими выползают из стены
и исчезают в переулке,
тишина...

Два воробья,
не нарушая дрёму утра,
из под пера выглядывают день...
каким, решают, будет ныне завтрак,
где на пути их ляжет тень,
какой петлёй вернуться им обратно,
чтоб не попасть
вчерашней буре в плен.

И только утро приоткрыло окна,
раздвинув занавес на выцветшем окне,
как тут же зазвучали
птичьи трели
и родилась другая красота...
звенящая и яркая под солнцем,
зовущая бессмысленно дерзить,
прекрасная и многоликая,
но всё же...
теплее была та,
в которой можно плыть
или дремать, и в полусне
бывать в заморских, тёплых странах,
на рыжих островах,
со всеми и наедине.

Не хочется, увы,
совсем, совсем не хочется
с утра до вечера работе отдавать,
предметы создавать на ленту общества
и мелким подчерком
в тетрадочку писать...
пришло, ушло,
где не сошлось,
найти и разобраться.

А утро, всё...
к нему не подобраться,
оно на ленту больше не сойдёт,
ему в тонах пастельных
долго не купаться,
оно не повторится не на йот,
печально и немножечко всем грустно
оставив утро,
дружно убегать,
в надежде, что когда нибудь вернуться
в пастельные тона и домечтать.