Захочешь смерти, да бросить страшно
своих оставить на не своих,
и просто бросишь на лист бумажный
многоэтажный не мат, но стих,
что надо как-то мириться с миром,
держаться вместо разжатых рук,
и становиться почти факиром,
не говоря о пропаже вслух
главнейших стимулов продолженья
вчерашних песен и прочих снов...
Причина жизни сердцебиенье
сердец, в которых твоя любовь
чиста, как первый весенний ливень,
тонка, как первый прозрачный лёд,
сильна, как мамонта страшный бивень,
сладка, как жёлтый пахучий мед.
И ты живёшь, улыбаясь солнцу
почти естественно и свежо,
хоть слышишь, как сильно внутри неймется
немому Богу с большим ножом.
Свидетельство о публикации №116012505084