Печальный град, не город-сад,
Стоит на Волге где-то,
И хоть убей, как говорят,
Не смог влюбить поэта.
Любовь, её ведь не купить,
Душа, она не продаётся,
Святая, гордая душа,
Она пусть плачет и смеётся.
Создав гремучий водород,
Оковы не разбив, однако,
Он в городе сидел свой срок,
Сей гений, как потухший кратер.
Быть может, это был Христос,
Принявший муки на Кресте,
А град ему плевал в лицо,
Забывший Бога в суете.
Оскалив чёрное нутро,
В своей босяцкой простоте
Казнённых дней!
Здесь скоротавших дни свои
Великих, может быть, людей.
Место ссылки А. Сахарова
© Copyright: Татьяна Абрамова 5, 2016
Свидетельство о публикации №116012504470
Свидетельство о публикации №116012504470
Рецензии