Переменка. 25 января. Спасибо, что живой...

Для кого-то 25 января - Татьянин День, для кого-то - День Студента.

Для нашей "Школы", мне кажется, это в первую очередь - день рождения Высоцкого...

Многие из нас выросли не из гоголевской шинели, а из чёрной водолазки Высоцкого-Гамлета и кожаного плаща Высоцкого-Жеглова.

Он вольно или невольно оказывал и продолжает оказывать на нас своё влияние.

Кто-то из наших "школьников" знает его по стихам и песням, кто-то - по фильмам и спектаклям. А кое-кто даже общался с ним лично. В любом случае, он - навсегда в наших сердцах...

Помним. Любим. Спасибо, что живой...

ВИКТОР ЖИЖИРИН

"Песнь о Высоцком"

              Мы все, увы, не вечны в этом мире
              Не знаем, что маячит впереди.
              Сто пятьдесят бабаю на Памире,
              А ты все сорок отдал вечной лире.
              А что дороже, сам теперь суди.
Вон тот себя лелеял, холил, тешил.
Вкушая блага, сам себе вредил.
Он орденами грудь свою увешал,
На «Мерседесе» , презирая пеших.
А кончил чем же? Сам теперь суди.
             А ты, поэт, у прессы был не в моде
             Ты шел не в ногу: малость впереди
             Ведь ты певец, не меньше Блока вроде,
             А мы, запанибрата - «наш Володя».
             Ты нас прости и строго не суди.
Ты как в бою чьего-то счастья ради,
 И как в атаке жизни не щадил.
Ты никогда не оставался сзади.
Посмертно был представлен ты к награде.
А что при жизни... – сам теперь суди.
               Не все , увы, мы вечны в этом мире
               Все дело в том, что носим мы в груди.
               Пускай живут все двести на Памире.
               Но вечен стих, и с хрипотцой в эфире
               Звучит всегда, чего уж тут судить.

ИРИНА ПОЛЮШКО

Был слишком ярок, жизнь опережал,
Держал весь мир в распахнутой ладони.
Хоть бег прервал, не увидав финал,
Он впереди...Другие не догонят.

В его стихах любовь как ураган,
Аккорда нерв, ниспосланный богами.
Мы с ним мотаем мили на кардан
И шар земной вращаем сапогами.

Как много он ещё не дописал
И не допел, гитары гриф сжимая.
Но даже в камне жить не перестал,
На крыльях над Ваганьковым взлетая.
*

АНЖЕЛИКА БИВОЛ

"Поэты ходят пятками по лезвию ножа,
И режут в кровь свои больные души" -
Он хрипло пел, а зрители внимали, не дыша,
Боясь движеньем магию разрушить.

Пел о войне так, будто сам в атаку
Ходил, ни Бога и ни черта не боясь.
Баллады пел таганскому бараку.
Вершины воспевал, душой туда стремясь.

Поведал нам, что все людские маски -
Защита тела от пощечин и плевков.
О смелой альпинистке-скалолазке,
О жизни бурной, как о паре рысаков

Он хрипло пел, и зрители внимали, не дыша,
Боясь движеньем магию разрушить.
"Поэты ходят пятками по лезвию ножа,
И режут в кровь свои больные души"
*
 
ЕЛЕНА ЗАОСТРОВЦЕВА

Пусть годы как волны -
бесследно и безостановочно -
я помню и Вашу улыбку,
и голос родной...
Я верю: Вы снова на сцене,
Владимир Семёнович.
Вас помнят живые -
и значит, Вы... вечно живой...
Словами слова!
Но сердцам всё равно не прикажете.
Куда бы уж лучше -
не "вечно", а просто живым!
... Темно на Таганке.
Погасли все звёзды, и кажется:
Видения "Гамлета"
тают, как сказочный дым...
*

Алмиханд

Он вместе с нами, как ни назови –
поэтом ли, смутьяном ли, пророком…
при жизни не имел такой любви,
уйдя совсем, казалось бы, до срока,
на деле жить меж нами продолжал,
стал зеркалом для многих и мерилом,
как ни юлить на острие ножа,
как находить, себя ломая, силы,
как нужно жить, не кланяясь беде,
как не сжевать нам со словами совесть,
по существу, он с нами был везде,
его мы находили в каждом слове.

И до сих пор в нас жив его задор,
Его полёт по жизни быстротечный
И будет в нас он до тех самых пор,
Пока мы живы. Это значит, вечно.
*

Лана Сноу

   "...Пусть впереди большие перемены,
      Я это никогда не полюблю."
                ( В.Высоцкий )
Я не люблю
         дары от незнакомцев
И сладко-липкой лести не терплю,
И без очков защитных –
         взгляд на солнце,
И выдачу зарплаты по рублю.
Я не люблю,
         когда чужие письма
С ухмылкой предлагает друг прочесть,
Иль искажают в корне
            чьи-то мысли,
Затрагивая истину и честь.

Я не люблю,
         когда неделю – грозы,
Жара в июле мне – не благодать,
И в сауну серьезные вопросы
Я не пойду с коллегами решать.
Я не люблю
         пустые посиделки,
Тягучие застолья до утра,
Или когда кладут
         мне в ноги грелку,
И медсестра кричит:
            «Пора, пора!»

Я не люблю
         читать таких поэтов,
Когда «красивость» - во главе угла,
Вязанку из эпитетов  в куплетах,
Не полюблю,
         как стразы в зеркалах.
Не светят мне тиражные авансы,
Но знаю, в чьей-то дружеской душе
Я для кого-то
         точно состоялся
И ни когда-нибудь,
            и ни ещё – уже!
*

Савитур Джай

Высоцкий для меня... поэт, актёр...?
Мальчонке из Кха-кагинска... из прочих...
Стихи орёт с катушки и не спросишь:
"Чей голос разрывающе остёр?!"

Я мал... ещё качаюсь на ногах,
(Задорные, собака, три аккорда)
Но "за флажки", такая знать порода,
Из колыбельки выпадал под: "Ах,

Куда, папаня, смотришь,боже шь мой?!"
И громкость без заминок в половину!
— Высоцкий, мать, смотри по нраву сыну,
Танцует, словно зайчик заводной...!"

Простой Высоцкий в детстве был со мной.
*
 
Юрий Кожанов

Почти под восемьдесят было бы ему
А, что приличный возраст для поэта
Пожил не мало и привычен ко всему
Признанье есть народов всего света

Он на гитаре бы всё так же и играл
И молод был душой, по крайней мере
Поклонников своих как прежде собирал
И пел ему лишь в свойственной манере

Привычки пагубные может, позабыл
А может нет того мне не известно
Кого любил бы он, тех так же и любил
Не уживался б с тем жилось с кем тесно

Летал по-прежнему в Париж к своей любви
И консультантом фильма был: «Высоцкий»
Свои навечно ему были бы свои
И слово бы держал как якорь флотский

Друзья, кто выжил, его б не покидали
И собирались как раньше за столом
Скорей всего бы его сейчас снимали
Любая песня его была б хитом
 
Так было, если бы не умер он, а жил
Так было бы, но так, увы, не будет
Он это всё ещё при жизни заслужил
Народ его любого не забудет
*

Елена Постоева

Душа на разрыв. И голос хрипит.
А сердце ликует, а сердце болит.
Но где же та грань, за которой рассвет?
Что, нет её, нет её, нет её, нет?..

А голос хрипит, и смолчать не даёт
Тому, что в народе живёт и поёт.
Пусть мы однократно сумели понять,
Как жить, что простить, а чего не принять...

А голос ревёт, а голос хрипит,
Нам спать не даёт, болит и болит.
Но только душою должны мы найти,
Как жить, и себя нам спасти - не спасти...
*

ИРИНА ЗУЕНКОВА

25 января

И снова соберёт нас  этот день
У телевизионного экрана.
Забудем про заботы и мигрень,
Его аккорды, будто с неба манна.

Звучат они в небесной вышине,
В сердцах людей, что любят эти песни.
И каждый  раз сжимают сердце мне:
Ах, если б  жив Владимир был… ах, если…
*

СВОЕВОЛИЕ

"Прогулка"

Как призывный набат, прозвучали в ночи тяжело шаги,
Значит, скоро и нам - уходить и прощаться без слов.
По нехоженным тропам протопали лошади, лошади,
Неизвестно, к какому концу унося седоков.
(В.Высоцкий)

Заходи, мое сердце открыто для гостьи непрошенной.
Дальше - просто прогулка, неважно на сколько часов.
Бьют копытом по каменным плитам горячие лошади.
В каждом отзвуке гулко чередуются "все" и "еще".
Путь лежит на закат. Моей спутницы спутаны волосы -
рыжей гривой спадают до самого крупа коня.
Недопета строка - в ней слова проростают и колются -
разъедают, царапают горло, стирают меня.
*

ГАЛИНА ПАНЮШКИНА

На оголенных нервах жизнь
И песни,
Что не допел, но через них
Воскреснет.
Как Гамлет, он всегда шутил
Над смертью,
По сердцу апперкот, взлетел
Над твердью.
Не исчерпав себя, ушел –
Навечно,
Дорогу в небо начертал -
В Путь Млечный.
Своим народу был, врагам -
Изгоем,
Он воевал, но не пришел
Из боя…
Гремит охрипший баритон про жизнь
Без лоска,
Живее нынешних легенд -
Высоцкий.
*

ЕЛЕНА ОЛЬХОВИК

Тебя не помню, жизнь лишь начинала,
Когда известен был ты всем в миру,
Не помню час, когда тебя не стало,
И лишь потом, твою познав игру,
Познав живой души порыв, стремленье,
Поняв талант, трагедию судьбы,
Непримиримость к власти, осужденье,
Я поняла восторженность толпы.
Ты пел о том, что многим было близко,
Играл ты тех, о ком рыдал и сам,
Ты мог упасть, летая слишком низко,
Но тут же ввысь взмывал ты к небесам,
Ты не просил ни славы, ни признанья,
Ты закалял свой "Нерв", порой, как сталь,
Ты просто знал, что он есть - основанье
Твоей судьбы с названьем... "Вертикаль"...
*

ВЛАДИМИР ПАНФИЛОВ

Пью за Тебя, поэт Высоцкий,
За твой безудержный талант,
За то, что жил Ты не по-скотски, 
И честно отыграл свой фант.      

За то, что класс держал высокий 
В кино, театре и стихах -
Всегда без страха и упрёка,      
Хоть жил порою - впопыхах.

За то, что в ноги не стелился,
Чтобы обласканным быть всласть,
И словом мудро обходился, 
В виду имея нашу власть.

Смеялся по-мужски открыто,
Подняв забрало, рвался в бой.
Не раз, нещадно ею битый, 
Боролся с собственной судьбой.

За голос, что ни с чьим не спутать,
За хрип его, за рёв, за рык…
За наслажденье его слушать…
За то, что вышел на ледник…

Пью за волков, табу презревших, 
От пуль рванувших за флажки,
И за коней твоих,  летевших
Со смертью наперегонки…

За Гамлета с «твоей» Таганки,
За истребитель «Як» в огне,
За пар горячий в «чёрной» баньке
И за жокея на коне…

За  то, что был любим народом,
«Колдунью» русскую любил,
Что понимаем с каждым годом
Всё больше, кем для нас ты был.

За то, что был, что есть и будешь,
За то, что пел до немоты,
За то, что совесть в душах будишь,
Что  нас одних не бросил ты.

За то, что, не жалея уши,
Нам в них кричишь до хрипоты 
О том, что нам спасает души…
Спасибо, что у нас есть Ты… 
*