Лежит телефон мой бренный,
Избиты его бока.
Потасканный он и древний,
Но служит еще пока.
Звонят на него не часто,
А я не звоню почти.
Послания лишь стучатся,
Реклама кричит: прочти!
На что мне теперь реклама
В забвенье и тишине?
Дом – склеп, заточенье – драма,
И жизнь без звонков извне.
Усталый и одинокий,
Я бросил реал и чат.
А сколько на свете «нокий»
Могильно вот так молчат!
Тебе, их и мой товарищ,
Не буду сулить джек-пот.
Но, может, еще заваришь
Забытый и ты компот.
И чувства, как сухофрукты,
Напомнят, что жизнь – не сон.
Ведь людям не враг, а друг ты,
Мобильный мой телефон.
2016
Мобильник
© Copyright: Иван Парамонов, 2016
Свидетельство о публикации №116012407481
Свидетельство о публикации №116012407481
Рецензии