Этот код

Поскребите и найдете,
В ДНК моей, как в твердом переплете,
Кроме эха, что гуляет,
Между кожаной обложкой и тесьмой,
В завитках, на обороте,
Все отметины, как шрамы на охоте,
От сарматки, взятой скифом,
До отцовского  письма с передовой.

Этот код, в веках настроен
Звездным небом, чабрецом и зверобоем.
Прокаленный диким полем,
Просмоленный как поморская ладья.
В лист раскатан, вширь раскроен,
И в меня как шток в печную кладку встроен.
А потом засыпан слоем,
Слоем сплетен, наговоров и вранья.

Мы скребем, а в пальцах вялость.
Ни желания, ни силы не осталось,
Наш удел, какая жалость,
Ждать когда смахнут как крошки со стола?
Может ветер, может парус,
Сбросят морок с глаз, а с наших плеч усталость,
И рука рванется к ножнам,
Чтобы впредь никто не вышиб из седла.

Ведь этот код, в веках настроен
Черным хлебом, иван-чаем, волчьим воем.
Промышлявшие разбоем,
Плахе кланялись и бунтовали вновь.
Ни огнем, ни смертным боем,
Ни изжить его, не выслать под конвоем.
Отличается настоем,
Словно борщ, в печи сомлевший, наша кровь.