О Поэте

             
Уставший от забот и бед,
Судьбой  израненный поэт,
Оставив жизни сонный бред.
Берет перо как молот в руки.
Чтоб выбить правду из себя,
Ее из сердца протрубя,
Всю ночь, до солнышка, не спя
Рождая стих сквозь боль и муки.

Вершины мыслей золотых,
Порой мудрёных и седых,
Хоть внешне кажется простых
В ряды ложатся строк певучих.
И муза, верная жена,
Хмелит, твой разум без вина,
И пьет поэт тот хмель до дна
Чтоб новый стих был самый лучший.

И чувства льются через край,
Пройдя в душе сквозь ад и рай,
Ты их скорее выливай,
На белый лист чернильной ртутью.
Ведь мир дыханье затаив,
Шедевра ждет, про сон забыв,
Как будто утром грянет взрыв,
А стих, закроет мир, как грудью.

И с красными белками глаз,
В наполненный рассветом час,
Когда ни кто не знал из нас,
Поэт явил для всей вселенной.
Прекрасный, выстраданный стих,
Как боль души и сердца крик,
Для будущих настольных книг,
В оправе памяти нетленной!