Зимой суровой земля подернута,
Одеяло снега порезано тропками.
Челюсть желания набок свернута.
Мысль плетется сугробами топкими.
Один я, без скорби, без слёз, без злобы,
Не вижу смысла маячить под окнами.
Сугробы, дорога, снова сугробы –
Ландшафт простирается белыми волнами.
Бросил я много, обрящу большее
В день, когда стает последняя наледь.
Не все же так плохо, – есть и хорошее –
Теплее в мороз, на солнце глядя…
Даль потухает, день жалобно короток,
Иду тяжело по знакомому тракту.
В грубый камень превратилось золото.
Нет противоречий железному факту.
Путь не всегда отмечен вёрстами,
Но лучше идти, чем топтаться на месте;
Лучше – в черном, чем с перьями пестрыми;
Лучше – в одиночестве, чем глупо вместе…
Путь
© Copyright: Александр Бакалкин, 2016
Свидетельство о публикации №116012401481
Свидетельство о публикации №116012401481
Рецензии