И слышу я немой укор

Косил траву отец да так!
Все говорили:" Вот мастак!
Не косит он, а просто бреет!
Косить он сызмальства умеет!"

На зорьке косу отбивал,
И звон, как колокол, звучал,
Лилась мелодия вокруг,
И ждал невесту сочный луг.

Но третий год, как нет отца,
Трава дошла уж до крыльца,
Никто её не потревожит,
Горька печаль лишь сердце гложет.

Зарос травой родной бугор,
И слышу я немой укор;
Мне голос предков говорит,
Что их душа огнём горит.

И глядя на  места родные,
Мы зрим одни дома пустые,
Здесь раньше жизнь ключом кипела,
Теперь всё стихло, онемело.

Зарос кустами Барский сад,
В нём воины тихонько спят,
Отчизны стойкие сыны,
Остались Родине верны.

Горела Курская дуга,
Но не прошла нога врага,
Нам деды отчий край спасли,
Не отдали и пядь земли.

Сейчас деревня вновь тоскует,
И вольный ветер здесь горюет,
Село родное опустело,
Без нас оно осиротело.

Зовёт детей своих назад,
Здесь ждёт нас старый Барский сад,
И Ключ, с студёною водицей,
Журчит:"Вернись! Воздам сторицей!"