На перепутье трёх дорог
Стоял дубовый столб…
Он в зиму лютую продрог
И в дождь принял озноб…
Он видел пеших, ездовых,
Спешащих в те края,
Где у пригорков голубых
Кончается Земля…
Он слышал лишь обрывки фраз,
Но был поэт в душе
И складывал осколки страз
В прекрасном витраже…
Он сочинял большой роман
О тех, кто держит путь,
Взростив в душе самообман,
Что понял жизни суть…
Летели годы, как стрела,
Скользящая во тьму,
И жизнь сюрприз преподнесла,
Пославши смерть к нему…
Спилили столб тот верстовой
Два крепких мужика…
Ты был достойный часовой…
Но жизни нить тонка…
В телеге привезли в село
И начали пилить…
Рубили чурки весело…
Решили похвалить…
Потом забросили в камин,
И подожгли дрова
И в кресле важный господин
Одетый в кружева
Свой долго взгляд не отводил
От пламени в ночи,
А столб в захлёб всё говорил
И лишь к утру почил……
Последний рассказ
© Copyright: Дэмъен Кипер, 2016
Свидетельство о публикации №116012410659
Свидетельство о публикации №116012410659
Рецензии