Песня пересмешника

        Поэтов пули бьют средь бела дня, –
        я ж – стихоплёт и шут, и пересмешник.
        а значит, ждёт меня не западня
        и не дуэль – лишь злой удар в лобешник.

        Такой, какого хватит и быку
        (откуда здесь в чулках тореадоры?)…
        Но если сердце выдержит в боку,
        возьму свирель не в ящике Пандоры –

        берёза сунет веточку под нож,
        чтоб стала та в руках моих дудою.
        Играть без фальши – тяжкая из нош
        у речки Будни с мёртвою водою, –

        где улыбаться, вроде, ни к чему
        на берегу, который слишком хлипкий.
        Там волны носят времечка чуму
        и день в прыщах назойливый и липкий,

        да ночь в брильянтах отнятых черна,
        вальяжна словно тень вора в законе,
        луной слепой не изобличена
        как пшик в углу торговца на иконе…

        – «Петь до конца!» – Такой давал обет
        в разрухи тьме житейского завала.
        А что – судьба? Да сдуру много бед,
        завидуя мне, организовала…