Конечно, отболит. Ну что ты, мой хороший,
Я по живому шью не в первый раз.
И знаю, что не лю...
Я тоже.
Конечно, - вру.
Который раз,
Слагая сны из зелени тропинок,
Я запрещаю им к тебе вести.
Ушел - и день проходит мимо,
И никуда не хочется идти,
Не хочется ни к свету
и ни свята..
Что мнилось камнем - стала просто пыль.
И над Любовью, слепо так распятой,
Бездумно прорастёт ковыль -
И будут годы...
Люди.
Будет Слово,
Рожденное из нот Души.
...Скажи мне, а Любовь,
хоть раз убитая,
Подбитой птицей
сможет
снова
жить?
21.01.16г.
тихо про себя
© Copyright: Варвара Вересень, 2016
Свидетельство о публикации №116012309940
Свидетельство о публикации №116012309940
Рецензии