Он писал на стекле, запотевшем и мокром...

Он писал на стекле,запотевшем и мокром,
О любви он писал,он писал в никуда.
Он писал о тебе,сердце нежном и добром,
Он в окошко смотрел,как в пустые глаза.

   В воображении его,рисовались сюжеты,
   Он ответы искал,на вопросы свои.
   И метался как зверь,знал что песни допеты,
   Знал что звон колокольный,панихида любви.

Нет не плакал,не выл,просто думал о прошлом,
Вспоминал кроткий взгляд,образ милой своей.
И сознанию его,стало больно и тошно,
От того что утихла,буря сильных страстей.

   Понимал что тебя,потерял он навечно,
   Что пути разошлись,и не быть вместе вам.
   Что вели вы себя,в своей страсти беспечно,
   Что неведом был вам,стыд любовный и срам.

На стекле запотевшем,рисовал он твой образ,
Рисовал твои губы,глаз любимых черты.
А в ушах все звенел,гневный,плачущий возглас,
Уходи,ненавижу,ненавистен мне ты...

   Часто в жизни берем,непосильную ношу,
   Сил своих не жалея,строим чувства алтарь.
   И упорно твердим:"донесу,я не брошу,"
   А тебя отвергают,как последнюю тварь.

Но писал на стекле,знал что это не вечно,
Знал что ты не прочтешь,всех признаний его.
Что помоют стекло,и сотрут бессердечно,
Что допито любви,их недолгой вино.