Пусть теперь чужие греют руки,
Пусть губы чужие целуют в луне,
Я больше не умру от горестной муки,
Я в среду погиб, в стакане, на дне,
Там меня ты молча схоронила,
Хоть до четырех еще я жил,
Ты сама во мне убила,
То что до беспамятства любил,
Так чего ж, теперь ты беспокойно,
До утра трепаешь телефон,
Да я жив, но для тебя покойник,
В среду был тобой похоранен...
Не тревожь, да и сама угомонись,
И вернись к Богдаше, Саше,
Я смирился, да и ты смирись,
Все уже мы схоронили наше...
Э.З.
20. 01. 2016
© Copyright: Эдуард Захарук, 2016
Свидетельство о публикации №116012309506
Свидетельство о публикации №116012309506
Рецензии