Пуля дура

Ветер воет, снег летит,
На посту мужик стоит
Охраняет видно склад
А в домах тепло и лад.

Руки, ноги замерзают.
Вдалеке собаки лают.
Фонари перегорели,
Воют третий день метели.

Вдруг, откуда не возьмись,
Появляется таксист,
- Эй, мужик, где тут дорога?
Заблудился я немного.

Постовой ружьишко скинул.
- Кто здесь? – в темноту он крикнул.
- Выстрелю, не подходи!
По здоровью уходи!

А таксист не унимался.
- Малость, я тут заплутался,
Холодно, и есть охота…
Выйди, расскажи как ехать, за ворота.

Но не сдался постовой,
За ворота – ни ногой.
В воздух выстрелил сперва.
Так, что зазвенела голова.

- Видно, тоже с голодухи
Пальчиком подергал в ухе.
Вдруг, услышал – Ты ж его убил!
Постовой от ужаса застыл.

- Я не мог, я вверх стрелял!
Малость отойдя, он прокричал.
И немного приоткрыв ворота,
Вышел из-за снеженного непогодой грота.

Утром экспертиза показала:
Пуля – дура в металлический фонарь попала,
И отрикошетила в таксиста,
Отлетев на метров триста.

Склад теперь никто не охраняет.
Спокойненько, теперь, таксисты проезжают.
А что же, там, на складе все же было?
За что, таксиста пуля – дура погубила?

Рассказывал дед Ипполит детишкам,
Что, пострадал таксист за книжки.
Библиотека, яко бы, тогда была.
- Наука постового подвела!

Туристам он рассказывал о кладе,
Пропавшем, после случая, со склада.
И спрятанном, посля в лесу.
Закопанный, одною ночью, в страшную грозу.

На карте это место где-то,
Отмечено определенным цветом.
И тот, кто этот клад найдет,
Тот жизнь таксисту и спасет.

Смеялись на него соседи.
- Дед Ипполит отчасти бредит!
Всю ночь сидит, играет в квесты,
Потом народу баламутит интересы.