Живу среди старух,
В таком вот дурдоме,
К их страданиям глух,
А может просто в ломе.
Не знаю, зачем это мне,
Но мыслю об этом только,
Что может стану сильней,
И умней хоть насколько.
И во все края слух,
О том, что я дурак,
Да, я уже от них опух,
Это грустно так.
Этой грусти не пережить,
Простому смертному,
Но все-таки я буду жить
В этом воздуху спертому.
Мне надо научиться
Видеть себя и летать,
Тогда я смогу и умчаться,
От сюда, куда? Надо понять.
Этой грусти не пережить
© Copyright: Белый Мартин, 2016
Свидетельство о публикации №116012306667
Свидетельство о публикации №116012306667
Рецензии
