Ниже, наверное, некуда
Выше трава, небеса.
А так хотелось быть лебедем,
Да видно чёрная полоса.
Шепчут, как злые пророчицы
Ёлки у старого рва.
Ну, а про крылья не хочется,
Надо ползком выживать.
Будни у гусениц серые.
Так нам уныло порой.
Где б запастись нынче верою,
Что впереди только трон?
Раньше я ползала медленно.
Нынче, как твёрдый гранит.
В белой постели застеленной
Сдвинутся с места ни-ни.
Завтра приходит чудесное.
Господи! Крылья! Ура!
Как же порхать в небе весело,
Лучше, чем ползать вчера.
Метаморфоза
© Copyright: Евгения Гурьева, 2016
Свидетельство о публикации №116012306418
Свидетельство о публикации №116012306418
Рецензии