Может это не я?

Память моя не даёт мне покоя,
Перепутала дни моих прожитых лет.
То мне видится мать, и смеётся лицо молодое,
То сменяет его на холодной эмали портрет.
Будто альбом с чёрно-белыми фото
Открывает всё то, что хотелось забыть.
Это не я, а совсем не знакомый мне кто-то,
Всё пытается душу свою в вине утопить.

  Может это не я своего отраженья не вижу?
  Почему зеркала занавешены в доме моём?
  Все когда-нибудь станем мы к Господу Богу поближе.
  Мне успеть бы при жизни, ну, а нет - значит в мире ином.

Мне бы назад возвратиться в былое
И отыскать то начало пути.
Там где судьба предлагала на выбор другое
Из всех дорог, по которым я мог бы пройти.
Истины всей не познать к сожалению,
Где эта грань между злом и добром,
Где та черта, за которой приходят сомнения,
В том, что ты жизнь всю свою отложил на потом.

  Всё на потом! Будто век нескончаемым будет.
  Можно всё зачеркнуть, а потом написать набело.
  Сколько листков, что потеряны книгою судеб,
  Ветром шальным по ухабам земным унесло.

Свой же листок, не боясь исправлений,
Я почти исписал, кривой почерк кляня.
И когда встречу мать, упаду перед ней на колени.
За ошибки простит, это я не прощаю себя.

                март 2015 г