Всех манят нас шальные дали,
У всех случаются грехи.
Но всё же в детстве мы читали,
Поэтов громкие стихи.
Есенин,Лермонтов и Пушкин.
Некрасов,Бунин,Бродский,Фет.
У них нет нимба на макушке,
Ну все несли они в мир свет.
Сейчас с поэзией похуже,
Ни каждый станет и читать.
Мы все сидим в навозной луже,
На нас "Макдональдса" печать.
Но наша жизнь всего мгновенье,
На циферблате всех планет.
И будет точно поколенье,
Влюблённое не в денег цвет.
И ты пиши,пиши писатель,
Забудь тщеславия ты миг.
Родится твой ещё читатель,
Узнавший истину из книг!
Писателям
© Copyright: Мартин Август, 2016
Свидетельство о публикации №116012304390
Свидетельство о публикации №116012304390
Рецензии
