Как не странно, умирает,
Любовь к родной земле,
Кровь в жилах замерзает
И день, что в ночной мгле.
Холод так меня пронизывает,
Вся боль идет с груди,
Иммунитет уж не зализывает,
Все пропадом пойди.
Мне кажется, что этот вечер,
Последний станет для меня,
Уж давит так на плечи,
Вниз голову клоня.
Пойду пройдусь на свою дачу,
С дубовых там ветвей,
Может споет мне на удачу,
Веселый соловей.
Закат на небе вспыхнул,
Непредсказуемым глазу огнем,
И темень наземь рухнул,
Как день догорел в нем.
Как не странно, умирает
© Copyright: Валентин Штеппа, 2016
Свидетельство о публикации №116012303860
Свидетельство о публикации №116012303860
Рецензии