Поэтом я могу себя считать,
Но всё-таки немею.
Я не люблю стихи свои читать,
Поскольку не умею.
Я, может быть, стихи свои бы спел,
Я музыкою полон.
Нет голоса. К тому же я не смел,
Мне петь – как выйти голым.
Мои стихи, наверно, не плохи,
Но все как будто в дымке.
И прячусь я от публики в стихи,
Как сволочь в анонимки.
Ну что ещё добавить, что сказать?
Я образ не разрушу.
И будет мне поэзия терзать
Израненную душу.
Я на неё накладывать не спец
Белила да румяна.
И жалко, что балладу мне не спеть
Свою не безымянно.
И вот я перед вами не стою,
Опять спасаясь бегством.
И что-то там по-своему пою
Без музыки, лишь текстом.
Пою про то же, что и все поют,
И даже свыкся с этим,
Про свой уют, а чаще – неуют,
Про мир, что многоцветен.
И если вы читаете мой текст,
То в вас он что-то будит.
Когда споёт всё то же некий «next»,
Меня уже не будет.
2016
Авторское
© Copyright: Иван Парамонов, 2016
Свидетельство о публикации №116012302536
Свидетельство о публикации №116012302536
Рецензии