Дрожит рука от исписанного пера,
Хватило сил поставить точку.
Быть может, перечеркну я всё с утра,
Если отзеркалит ночь моих мыслей строчки.
Так накопятся тома пресловутых страниц,
Говорящих о многом, о чем молчал,
Я всего лишь приёмник, передающий эфир
В эфемерном пути конца и начал.
И я буду стоять на своём, как и прежде,
Что капризный ребенок отстаивает ерунду…
Пройдет время, и я вдохну воздух свежий,
И всё обязательно снова пойму.
Эфир
© Copyright: Максим Лысков, 2016
Свидетельство о публикации №116012301225
Свидетельство о публикации №116012301225
Рецензии