Писатель

Я здесь лишь гость, на время и без правил,
А моё время – только стрелки на часах.
Мне неизвестно, кто меня сюда отправил.
Ответ «зачем?» – Не прочитаешь на устах.

Я словно Джокер, масками играя,
Найду себя не больше, чем на миг –
Мгновенье, в кое я, себя спасая,
Душою создаю без рифмы стих.

И кто я – гений или Джокер?
Ответ простой – иного мира свет.
Мое призвание – улыбка из-за дрожи, в коей
Границы между истиной и меж обманом нет.

Я не скажу, что часть я силы оной,
Которая, стремясь к злу,
Вам делает добро и вновь.
Зло и добро – мне оба очень дороги,
Они – бегущая по венам моим кровь.

Какой я персонаж. Увы, не знаю.
Писателя понять не всякому дано,
Ведь я сей мир собою разбавляю,
И будь, что будет – будь, что суждено.

«Играю роль, затем, её меняя,
Когда-то, наконец, я стану сам собой.
И через маску, мир сей созерцая,
Внимаю его душу вновь и вновь…

Горю я, факелом пылая,
Душа моя – взорвалась, аки динамит.
Не тушится уже, не угасает,
Осталось ждать, когда сгорит.

В шкафу моем сто масок или даже больше,
Но нету среди них принадлежащих мне.
Иного мир никак мне предложить не может,
Чем то, что я пытаюсь разводить в себе»

Пишу: рождаюсь, как и он,
А к завершению, я умираю тоже.
Меня при жизни ничего не потревожит,
Лишь бы не  умереть с произведеньем в унисон