Мне о любви не пишется, увы,
Я розовою лирикой не болен.
В моих садах не свищут соловьи,
Лишь воронье взлетает с колоколен.
И если я дозрею до любви,
То не крылато вовсе, а горбато.
Восстанут и пойдут стихи мои
Эпическою поступью набата.
Я не умею кружево плести,
Не задевая балахона смерти.
Но как же мне мелодию спасти
Моей любви, что есть во мне, поверьте?
И тему я не трогаю затем,
Что не хочу ничем тревожить мира.
Хоть лишь о ней, иных не зная тем,
Поет моя трагическая лира.
2016
О любви
© Copyright: Иван Парамонов, 2016
Свидетельство о публикации №116012209480
Свидетельство о публикации №116012209480
Рецензии
Ну что на это Вам сказать? Предложу свои давно зарифмованные строки.
***
Упрекнули, что желаю славы.
Славы, да! И чтоб о двух ногах.
Да такой, чтоб не было управы,
Коль нести решится на руках.
Впрочем, можно Васю или Петю,
Если вдруг такому приглянусь
И ему захочется в ответе
Сразу быть и за меня, и Русь.
Да любого, в ком жива отвага
И способность полюбить снова!
Ведь когда ложатся на бумагу,
Только о любви кричат слова.
Нина Веселова 2 29.01.2016 00:14 • Заявить о нарушении
***
Упрекнули, что желаю славы.
Славы, да! И чтоб о двух ногах.
Да такой, чтоб не было управы,
Коль нести решится на руках.
Впрочем, можно Васю или Петю,
Если вдруг такому приглянусь
И ему захочется в ответе
Сразу быть и за меня, и Русь.
Да любого, в ком жива отвага
И способность полюбить снова!
Ведь когда ложатся на бумагу,
Только о любви кричат слова.
Нина Веселова 2 29.01.2016 00:14 • Заявить о нарушении