Портрет

Люблю я живопись истинных творцов
Но кистью писать я не посмею.
Так как не было в роду моем чтецов
Я говорить красиво  не умею.

Хоть были в прошлом: школа и продленки
Но кисть в руках я с роду не держал.
Мне как и всем  нравились девчонки
Их портреты я строкой писал.

Писал возможно серо и без бликов
Не удавалось их писать анфас.
Писал их профиль я довольно лихо
Но те портреты огорчали глаз.

Теперь на миг закрыть мне стоит очи
И твой портрет ложится предо мной.
Я вижу твой портрет и днем и ночью
Его пишу не кистью а  душой.

Твой стан изящный эталон фигуры
И грудь твоя наполнена теплом.
Портрет пишу сейчас с твоей натуры
А чувство, будто упоен вином.

О лик твой, лучезарен серебрится
А ямочки на щечках как магнит.
С твоих ладоней лишь могу напиться
Улыбкою твоей  могу быть сыт.

А  взгляд, он как глоток живой водицы
В нем изумруд с оттенком синевы.
И словно с гор по скалам к низу мчится
Волнистый  волос средней густоты.

Он водопадом стелется на плечи
Собою прикрывая наготу.
С тобою провести хочу я вечер
Но пред собою вижу пустоту.