Путь

Стою на развилке. Окончен мой путь.
И новой начало дороге.
Но стоит на миг чуть вперёд мне взглянуть -
В душе нарастает тревога.

Тропинка, что справа - чиста, зелена,
Но спрятаны дали в тумане.
А слева дорожка, хоть хуже она,
Видна вся до самого края.

И молвит мне справа Хранитель Пути:
«Обратной дороги не будет.
Лишь тот до конца здесь сумеет пройти,
Кто страхи свои позабудет.

Открыв им лазейку в душе, навсегда
Закроешь тропинку для Бога.
Тебе дам совет. Его вспомни, когда
Решишься ты выбрать дорогу.

Живущие здесь позабыли, что мир
Не их и не твой изначально.
Не будь же таким, осуди жуткий пир» -
Промолвил Хранитель печально.

Молчавший до этого слева старик
Откинул с лица капюшон.
«На выбор Пути всем даётся лишь миг» -
Сказал ровным голосом он.

«Я тайн не имею, как мой побратим.
Дорога моя всем открыта.
И, коль приглянулся мой Путь, следуй им» -
Добавил Хранитель сердито.

Стою и взираю на две полосы,
Судьбу и тропу избираю.
Колеблются в шатком покое весы.
«Куда сделать шаг? Умоляю!»

И тут на меня озаренье сошло:
Не прав, кто Пути выбирает.
Тому б лишь по нраву такое пошло,
Конечной кто цели не знает.

Прикрыв на секунду ладонью глаза,
Я снова вперёд взгляд направил.
Широкая вдаль пролегла полоса,
От старых следа не оставив.

И я, улыбнувшись, шагнул на тропу,
Вдали яркий свет заприметив.
И ветер легонечко в спину подул,
Как друга давнишнего встретив.

Дороги не стоит самим выбирать,
Ведь путь может вмиг прекратиться.
Всего лишь и нужно, что цель осознать,
И лес тут же в степь обратится.