Я себя пытаю бегом.
Бедные мои вы ноги!
Бедное моё ты эго,
Втоптанное в дорогу!
Благостен и тих вечер;
Вон мужик смартфон скроллит…
Ну а у меня – печень
Скручивается от боли.
Девушка идёт, красотка,
Носик высоко вздёрнут…
Ну а у меня – глотка
Выжжена огнём чёрным.
На шнурке ведёт дама
Лающую мутакрысу…
Ну а я шепчу: «Мама,
Вот бы ото всех скрыться!»
Станет, говорят, легче,
Бег только сперва мучит.
Ну, мол, распрями плечи –
Ты уже их всех лучше.
Брешут. До сих пор тяжко,
И не станет боль тише.
Ничего не жди, Дашка.
Встала.
И опять вышла.
Про бег
© Copyright: Дарья Анвонави Тырданова, 2016
Свидетельство о публикации №116012204636
Свидетельство о публикации №116012204636
Рецензии