***

Солнце будто еще не проснулось,
День январским дождем непогож,
Словно поздняя осень вернулась,
Или ранней весне невтерпеж.

На душе, как за окнами, хмуро,
Но сейчас не о радости речь ,
Уж какие тут стрелы Амура?
Что имеешь – хотя бы сберечь.

Между ними обида, как кошка,
Не промчалась, слегка проползла,
Но осталась кривая дорожка,
Что к размолвке, спеша, привела.

Утром кофе они попивают,
И сказал он, прищурясь  на свет:
«От любви только дочки бывают!»
«Не всегда»- вдруг услышал в ответ.

Кофе в чашке – на стол резкой точкой,
С укоризной безмолвный кивок.
Что сказать? Он отец своим дочкам,
У нее же есть взрослый сынок.

От обиды он выпрямил спину,
Бросил взгляд, не сказав ничего,
А в висках: «Вдруг другого мужчину
Ты любила сильней, чем его?»

Молча ящик принес с инструментом,
Молча ставил он петли на шкаф,
А она, молча, тем же моментом,
Стала быстро довязывать шарф.

Непогода уж очень старалась,
Свет закрыла накидкой своей,
И подружку – ворчливую старость-
Подселить захотела скорей.

Только солнце не дремлет за тучей,
И от сна встрепенулось давно,
И свой вестник любви – теплый лучик -
Им отправила прямо в окно.

Лучик весело, быстро, по-детски,
Заиграл, создавая уют,
Против  шкафа он прочно уселся
И решил, что поселится тут.

Отклоняя ревнивые сети,
Он к себе ее тихо привлек:
«Ты права, для  любви наши дети»-
Прошептал, нежно чмокнув в висок.