нет ничего лучше плохой погоды

нет ничего лучше плохой погоды

   «Пенсионер Бобев» - таможня дала «добро», сличив лицо с фотографией.
   А не полковник Боев, подумал я, пряча паспорт в карман плаща.
   Никто, Господин Никто, не даст вам ста лет – кроме американского суда, разве…
   Я вышел из здания аэровокзала – не осталось ничего, кроме надписи «София» на английском языке.
   И совершенно промозглой, как в стране Гамлета, погоды: быть или не быть?
   Неладно как с погодой в Датском королевстве… И здесь.
   Нет ничего лучше плохой погоды для шпиона, подумал я, кивая таксисту.
   -Экскьюз-куда? – плохой болгаро-английский, чуть ни мой ровесник.
   Я вышел на Старой площади, совершенно пустой – и пошёл на окраину города.
   Нынешние «бульдоги» работают только в Центре, хотя нельзя и их недооценивать.
   Знали б, что «пенсионер Бобев» все эти годы скрывался  не в России…
   Что ж, этот бесконечный новембер рейн и теперь должен мне помочь.
   «Задание»… Никакого «задания». И выжить – не главное.
   Всего лишь…. Проникнуть в Центр и проверить, правду ли сказал Колев.
   Мои отпечатки, какие-то гены… Для славы? Но не будет салюта.
   Разве что, откроют огонь – и не оставят тела.
   Родственникам. А их нет.
   Старый пёс болгарской разведки – списан и числится погибшим.
   Зачем же оставили моё досье?
   Дождь. Он смоет ног моих отпечатки со старой уличной брусчатки.
   Ни одного кафе на улице. Ни одного фонаря. Ни одного светлого окна.
   Туман. Моя тень от подслеповатого фонаря бледнеет.
   Я растворяюсь в тумане.
   Нет нигде моих отпечатков в центре. Нет нигде моих генов.
   Господин Никто.
                21-22 января 2016 года
+++