Застыло время на наших лицах.
Потрепаны внешне, погибли внутри.
И помощи ждать - не имеет смысла.
Пустые слова лягут в черновики.
Нелепые капли нелетной погоды
Ударят по мягкому пуховику.
Как будто очнешься, посмотришь на небо,
Увидишь естественную красоту.
И боль проступает от лживости света.
Читай меж ресниц печали мои.
Мне слишком мало здесь теплого пледа.
Мне хочется лета.
И руки твои.
декабрь 2013
Потрепанный пуховик
© Copyright: Евгения Грац, 2016
Свидетельство о публикации №116012211668
Свидетельство о публикации №116012211668
Рецензии