Не шуми.
Я готов онеметь в элементах расстрела.
Изначальные толки уже никому не важны.
За детьми
даже жизнь, обещавшая смерть, не поспела,
осознав наконец для чего эти дети нужны.
Над рекой...
На уставшей рекой, протекающей в венах.
Или в серных морях запакованных детством обид...
Далеко.
В девяностых начале, и в слабостях Вены,
приготовлен был мой, непонятного цвета гранит.
Не крути,
я же помню весеннюю песню Монмартра,
где писал между строк на полотнах пустого Клиши.
Отпусти...
Мне уже недалёко до личного марта,
обреченного ждать пустотелое чудо души.
Белизной
обновлённой рассеянным взглядом с аркады
кто-то тронет одетых в уставшую кожу людей,
и за мной,
убеждавшим себя, что бояться не надо,
осторожно укроется старый, больной Асмодей...
Угольник
© Copyright: Александр Ноцкий, 2016
Свидетельство о публикации №116012210744
Свидетельство о публикации №116012210744
Рецензии