Может, художник неумелый?
Плеснул на холст гуаши белой,
Размазал кистью, как попало,
Аляповато, цвета мало,
И теней нет, и белый вялый,
Пожухлый, словно одеяло,
С неприбранной висит постели,
Прикрыв кроватку еле-еле,
А в ней еще почти ребенок,
Лежит январь, замерз спросонок.
Но вот убавило мороза,
И потекли слюни и слезы.
К полудню вывесят сосульки.
Темнеет рано. Утром гулким
Опять темно. Все чередою.
Художник шутит надо мною…
Еще завьюжат его кисти,
Метелью долгою засвистят.
Покроет холст пушистый иней,
Узором высь взметнется синим.
21.01.16.
Сквозь подрамник окна
© Copyright: Вадим Ефимов 4, 2016
Свидетельство о публикации №116012107496
Свидетельство о публикации №116012107496
Рецензии
