Порок

            Строчки мажутся будто копоть
            и марают собой листы:
            «Мне ещё ослабевшим топать
            до последней моей версты…».

            Неразборчиво «Здравствуй, мама…»
            не придётся уже писать.
            Жизнь –  дурного пошиба драма,
            так зачем же её спасать? –

            Напоследок прослыть героем
            и мессией пронзить эфир? –
            Нет, – жужжат на бумаге роем
            правда ватников, ложь порфир, –

            то Евангелие от мрака
            дьявол вновь на ушко прочтёт
            (от дворца слышно до барака!)
            да ослепшему тьму зачтёт

            вещей вестью, не «чёрной меткой» –
            знаком казни от рук врагов.
            – Время пулей несётся меткой
            напрямую средь лет кругов, –

            но пока что стихи пишу я,
            поспешая и как бы впрок –
            да, в остатке дней кипишуя,
            прячу душу в судьбу-порок…