голос за кадром

в доме скрипит на петлях, рассохлась дверь,
стонет, кряхтит как избитая жалкая пьеса.
эту историю, бесконечную ленту, сколько её ни мерь,
всё равно придётся отрезать,
чтобы по ней не плутать,
заблудившись в трёх соснах который раз,
ты же забыла, глупая,
сыпать след из семян или хлебных крошек,
не смотри на меня - я не тот, кто тебя бы спас.
я - голос за кадром, в твоей голове,
где всё сказочное, понарошку.

но то, что течёт и кипит - настоящее, этого не отнять,
днём и ночью тебя терзает когтями острыми,
такое случается с теми, кому по внутренним меркам
всё ещё беззаботные пять,
с теми, кто не торопится посерьёзнеть,
стать безвозвратно взрослыми.
дети умеют быстро и безболезненно забывать,
только что им от этого,
если корни перерастают дальше,
становятся крепче и толще,
если ночами потом получается только
беззвучно плакать вместо того, чтобы спать,
а очнувшись от зыбкого сна, исходить мелкой дрожью,
стонать истошно

ты ко мне воздеваешь руки мол, что делать,
как распутаться, выжить, идти вперёд
я тебе говорил - я не тот, кто тебе поможет,
а может, кроме меня это никому не под силу.
мне пять лет, я пускаю воздушного змея,
я живу у тебя внутри,
я пахну лимоном, травой и созревшей сливой,
на моих руках распускаются те цветы,
что когда-то ты посадила,
небо ясное и широкое, подними глаза,
взгляни, как это красиво -
жить, когда ничего не гнетёт,
когда ничего в тебе не гниёт.
слушай, ты давай, иногда заглядывай,
хватит киснуть и грустное ворошить,
я для тебя сплету из веток качели,
чтобы мы бегали по разнотравью, заливисто пели,
чтобы ты ясно видела светлый путь,
который тебе предстоит прожить.
ты растеряна, недоверчива и испугана -
"как же мне уцелеть в беспощадной этой метели?
почему ты лукаво щуришься,
попадаешь туда, где тебе и место, и время,
хотя не утруждаешь себя постановкой цели?"

приходи, загляни в небеса и увидишь сама.
это вещи, которые не объяснить.