а из нашего окна

я гляжу из своего оконца.
мне всего 6 с лишним лет,
у меня глаза цвета солнца,
я люблю манку есть на обед.

я гляжу на помятые улицы
с помятыми-грязными лицами.
эти завтра уже не целуются —
этим больше кошмаров не снится.

вот мальчишки играют в мячики.
у мальчишек смех заразительный,
тем, кто выиграет, будут калачики;
проигравшим - приз утешительный.

мамы тоже о чем-то шепчутся.
мамы — очень шептливый народ:
у одной сынок больше не вертится,
у другой муж больше не пьет.

птицы тоже на ветках чудные,
поют гимны теплой весне:
не забудутся ночи лунные,
не забудется таящий снег.

всюду яркий цветок в глаза колется,
всюду крики, и шум, и гам..
кто-то солнцу усердно молится,
спрятав в душу поглубже хлам.

прикрывая уродство шарика,
вертит нас чей-то властный труд —
что же плачете горько, романтики?
что мотаете, злые, на ус?

у детишек игра не ладится,
у мамаш убегает суп,
птицам страшно одним состариться,
страшно в 6 носить грубый труп.

отчего же вы, люди слабые
так стремитесь влить сильных кровь?
отчего руки Бога усталые
не сделают вечной любовь?