В этот вечер трясутся руки,
Когда я достаю письмо.
Кто-то пишет теперь от скуки
Раскулачивая тепло.
У кого-то есть надобность выше:
В нежном,искреннем очаге.
Но подавно таких не слышат,
И не ценят таких нигде.
Почему,это все понимая,
Вкривь и вкось,в глубину и вдоль-
Безостаточно,дерзко сгораю,
Оставляя с тобой алкоголь?
Вижу в взгляде потрепанный временем
В полноте всей своей багаж.
Ты свое беспросветно горение
Обменял на веселый кураж.
Я-то думала,что не вникну,
Не пойму раззоренный крик.
Но в письме бесконечно тихо
Мне прожить удалось не миг.
Как писал ты,как знал - бумага
Потеплеет в ладонях рук.
Мне тебе написать бы надо,
Ты прочти мои письма вслух.
17.12.15
В этот вечер трясутся руки
© Copyright: Полина Дедюхина17, 2016
Свидетельство о публикации №116012111434
Свидетельство о публикации №116012111434
Рецензии