Понедельник. Вторник. Шестое. Седьмое. Август.
Пульс к утру прерывист. Мысли острей и суше.
Так ветшал бы тихо ветхозаветный Фауст -
Всё идёт к зиме. И никто не придёт по душу.
Всё идёт к зиме. Так исподволь, понемногу,
Сходит наземь небо сумеречною плеврой.
И, качнувшись, сводит мыслимое к итогу:
Прожил жизнь. Сохранил себя. Не создал шедевра.
Уберег себя от скверны, греха и порчи
Не творил запоем, не назывался первым,
Не терял, не завидовал и не смотрел на прочих.
Не создал шедевра. То есть - не стал шедевром.
И придет зима, и кажется, умирать он
Мог бы праведно и неслышно по всем приметам.
Но лежит душа на дне драгоценным платьем -
Безупречным, любимым, праздничным.
Не надетым.
Сожаление
© Copyright: Инга Карабинская, 2016
Свидетельство о публикации №116012111128
Свидетельство о публикации №116012111128
Рецензии
Сложно, глубоко, потрясающе! Выдох, сплеснув руками! Читаю ещё и ещё... А ведь просто ткнул пальцем в список "сейчас на сайте". Спасибо, Инга.
С уважением и теплом,
Лёша Хазов 23.06.2017 17:25 • Заявить о нарушении
С уважением и теплом,
Лёша Хазов 23.06.2017 17:25 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.