Не то, не так...

Закутан в бархатный халат
Бутылочного цвета,
Лениво трубку взял
Из корня вишни
Набил кубинским табаком
И затянулся.
Уселся в кресло Людовика четырнадцатого.
Вздохнул.
Чего-то грустно.
Все есть.
И окна смотрят прямо в Кремль.
И не квартира, а этаж, весь мой.
И власть и денег до черта,
Но что-то все не то.
Омары, черная икра, французское шампанское
Не радуют.
И самолет есть свой.
Гараж машин различных марок,
Но и опять, не то, не так, не радуют.
Вдруг жизнь перенеслась
На тридцать лет назад.
Провинциальный город.
И все там правильно и честно.
Родители, сестра, братишка,
А площади всего двенадцать метров.
И бескорыстные друзья,
И драки, и влюбленность.
И все так честно, чисто.
Стащив у бати пачку "Примы"
Бегом, с друзьями в соседний двор делиться,
Хоть знал, что вечером с отцом серьезный разговор.
А летом, вечером, на берегу реки пекли картошку.
И это было счастье.
Закончил школу.
Вот Москва.
И институт.
По комсомольской линии вперед.
Женился не на той кого любил,
А у которой папа.
Очнулся.
Трубка не дымит.
И только мысль,
Где я на самом деле счастлив...