Маркиза говорила генералу:
"Конечно, милый, малый ты бывалый,
Ты ездил в Конго, ел форель в апреле,
Распарывая животы мамзелям,
Которые, тебя приняв однажды,
Сгибались на утро от мерзкой жажды.
И не было конца ей утоленья,
И не было им больше воскресения.
Ты говорил, что горе побеждённым,
Раскисшим осенью, зимой ума лишенным.
Что молния если убила - благо,
И что на умерших ресницах влага
Дождя, росы, мелькающая утром,
На поле боя, стоит сотни трупов."
Но, выслушав и подведя итоги,
Она ему в ответ об антресолях,
Где, пересыпанное молью с канифолью,
Укрытое на десять метров солью,
Лежит, в шелках, её больное сердце,
По язвам вдоль украшенное перцем.
Что говорить о мясе мясорубке,
О сусле - дрожжам, пиву или квасу?
Не отдавай в крушенье места в шлюпке
Какому-то, простите, пи****су.
Маркиза говорила генералу...
© Copyright: Ульен, 2016
Свидетельство о публикации №116012008545
Свидетельство о публикации №116012008545
Рецензии