Читая Блока

Придумал ты свои грехи,
О бледный рыцарь над Невой!
Казалось мне, твои стихи
Моей написаны рукой.

Поэту что? Разврат, запой,
Цыганщины полночный чад,
Бездомной жизни и пустой
Тоска бездонная, как яд.

Прости, не верю я словам –
Они лишь маска для толпы,
Охочей до грошовых драм
И поз дешевых...  Но не ты,

Не ты ли выбрал эту роль,
Баллад печальных трубадур?
Ну что ж, и мне тогда позволь
Один куплет, теперь мой тур.

Поверь, хватило бы сполна
Двух строк, чтоб душу развенчать:
«Пьяным-пьяна... пьяным-пьяна...»,
Как у трактирной стойки б..дь.

10.09.2015
Рим (Италия)


Рецензии