Пигмалион

На Кипре жил Пигмалион,
Художник, скульптор одарённый,
Но ненавидел женщин он.
В свою работу был влюблённый.

Но всё ж девичья красота
Однажды покорила душу.
Создал скульптуру. Дева та
Живых прекраснее и лучше.

Слоновая блестела кость.
Она была почти живая.
Пигмалион почти как гость
К ней крался, робость подавляя.

Часами любовался он
На бесподобное творение.
Но вдруг мальчишка Купидон
Пустил стрелу, нанёс ранение.

Влюбился мастер в красоту,
Что создал он своей рукою.
Глядит в слезах на деву ту,
И нет ему теперь покоя.

Он украшал её цветами
И драгоценности дарил,
Но лик холодным был, как камень.
А он в отчаянии, нету сил.

Настали праздничные дни
Богини гордой, Афродиты.
Костры горели и огни.
Несли ей жертвы деловито.

Свой дар принёс Пигмалион
И стал просить её понуро:
- О, Афродита! Мучит сон -
Моя жена, как та скульптура!

Спаси меня ты от тоски!
Нет мочи жить на белом свете!
В костре горели огоньки,
Что были в горестном сюжете.

Когда ваятель в дом пришёл,
Увидел: ожила статуя.
Она смеётся! Хорошо!
И сердце скульптора ликует.