человеки

                на моей частоте ты - деками
                отбиваешь искусный ритм.
                мы бы не были "человеками",
                где не жмёт и не загорит.

                и першит вместе с "хрипловат",
                да и кожа изрядно бледней.
                сколько ж раз я был глуповат,
                говоря не слова все тебе.

                но под тяжестью всех дебатов,
                мы - на точку, на болевую,
                где бесчисленность виноватых
                растворяются в поцелуях.

                прорисуется вдоль арабеской,
                аж до косточки, под свитшотом,
                что не надо причины веской,
                мне почувствовать тебя шёпотом.

                мы напротив, крепчают веки,
                что-то в нас, но уже не около.
                и ты знаешь, мы те "человеки",
                у которых там что-то ёкнуло.