Удар ножа, словами, ухожу,
И горький привкус на прощанье поцелуя.
Мой мир сместился, или я с ума схожу,
Тебя прощая, не ревнуя.
Мне часто говорят, что время лечит,
И шрамы на душе когда-то заживут.
Но знаю точно, болью вечной обеспечит,
И струпья ран былую стать не обретут.
Они и в девяносто ноют,
Из памяти доставши жало.
Слова, "простил", здесь ничего не стоят,
Когда душа свою частичку потеряла.
время...
© Copyright: Александр Булаев, 2016
Свидетельство о публикации №116011908675
Свидетельство о публикации №116011908675
Рецензии