Ещё не придумана повесть моя

                Ещё не придумана повесть моя,
                Ещё не написана книга,
                Где лучшее слово кричало, как я
                В полоне "монгольского" ига.

                Но верится мне, что  зачато письмо
                И станет оно совершенно,
                Когда из гранита, из пепла, из  смол,
                Родится прекрасная смена.

                В ней  кровь потечёт не для  битв без ума,
                А для продолжения рода.
                И полными радости будут дома,
                Как сладкое слово – свобода.

                Разумный не станет придумывать зря,
                Её не для  милого Рая,
                Не всякая  в ярких сияньях заря,
                Для сердца людей золотая.

                И небо, и звёзды, и воздух, и дом
                Ничто, если нет ощущенья,
                Что ты не прощенный  сейчас и потом
                За всё, в чём возможно прощенье.

                Я многое в жизни не понял совсем,
                Но место  на ней обозначил.
                И мой, не придуманный  кем-то Эдем
                Не  ставит пустые задачи.
       
                Ведь  что-то и я заслужил до конца
                И сам захотел этих бдений,
                Но знаю: Поэт не похож на писца
                Во время своих откровений.

                Листайте Поэта страницы души,
                Когда вдохновенье не бремя.
                Ведь чувства души его всем  хороши,
                В любое  свободное время.